tag:blogger.com,1999:blog-49340262686988191442024-02-07T21:17:26.145-08:00GoncideJodechincho style.Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.comBlogger41125tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-77360560071176219292018-06-12T09:48:00.000-07:002018-06-12T09:49:11.112-07:00CHIRINGUITO<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjllYItb9Jp2QBVCksjIIW2Lw-UbnpGC8JuJI8sJNW1e3K1NbEfzQRBZhJa3NUdS9aJaN_hHNn_MrsqDFa80_D1rREn2hyZ-MtjEe73HxWKSUjThL8herGcI5CQezhbdPPcj2wqAYb2lII/s1600/IMG_20180501_114243.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjllYItb9Jp2QBVCksjIIW2Lw-UbnpGC8JuJI8sJNW1e3K1NbEfzQRBZhJa3NUdS9aJaN_hHNn_MrsqDFa80_D1rREn2hyZ-MtjEe73HxWKSUjThL8herGcI5CQezhbdPPcj2wqAYb2lII/s320/IMG_20180501_114243.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Hay rocas lisas, esculpidas por el mar, en las que poner el
pie es una caricia de salitre<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y firmeza.
Otras, en cambio, están plagadas de pequeños moluscos que raspan la piel como
la piedra pómez. Pero las más peligrosas de todas son las que viven cubiertas
de algas verdes y resbaladizas. Pisar una de ellas es un billete seguro al
suelo. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Crecer sobre estas rocas es una fortuna. Deslizarse a cada
rato como un saltimbanqui, sólo con un traje de baño por ropa y con la piel
salada y tersa por el mar, la arena, el sol y la brisa. Las tardes se alargan
eternas hasta la noche y los escarpones, pescados con la mano y un berberecho
abierto, reposan en un cubo de juguete. Ansiosos por la llegada de la noche
cuando serán<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>liberados. </span><o:p></o:p></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-57436125009820217612015-06-24T14:12:00.000-07:002015-06-24T14:12:49.934-07:00TURNO DE DÍA, TURNO DE NOCHE.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRo1Arakp5nEK_JD-0F-7xj1nsnNQJ7tcq2nTBJRCmKh3UPn1iN2mq9Ooh2J_CoDPmDWLxckwDvwmproXbIbimooq6kLVg0h1__HPwFbGl1TObtS6C1DCwJUtXt42fOdB-2tUDjlCy5-k/s1600/DSCN3865.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRo1Arakp5nEK_JD-0F-7xj1nsnNQJ7tcq2nTBJRCmKh3UPn1iN2mq9Ooh2J_CoDPmDWLxckwDvwmproXbIbimooq6kLVg0h1__HPwFbGl1TObtS6C1DCwJUtXt42fOdB-2tUDjlCy5-k/s320/DSCN3865.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">El problema de cobrar cada día que trabajas es el vicio. Se
acaba la jornada y recibes el dinero que te corresponde, tu sueldo diario. Y te
lo dan en mano. Varios billetes
juntos, con su tacto, su peso y su olor
entre los dedos. Si eres hormiguita te lo llevas a casa o al banco. Si no lo
eres, te lo gastas. Lo más fácil es irse al bar. Estás cansado de una jornada
tan larga y pones unos cuantos euros en la barra. Refresco, quizás cerveza, tal
vez cubata… y con la vuelta, te acabas echando unas tragaperras. Con el paso
del tiempo y de los días descubres que ya no sólo son las vueltas sino que
cambias billetes de cincuenta para alimentar el apetito de la máquina. Y de
paso, compras tabaco. Hacía tiempo que no fumabas pero el estrés y el cansancio
parecen que se van a cada bocanada de humo. Y el humo lleva a la noche, cuando
se encienden las luces de neón en la carretera que te lleva a tu casa. Y entras
en sitios donde el alcohol es casi tan caro como la compañía. Y las chicas son
amables y no hacen preguntas, no ven defectos y susurran promesas que cumplen a
cada billete que sacas. El problema es cobrar cada día o dejar de cobrar de
golpe y ser un vicioso putero que ya no tiene forma de regresar al mundo real.</span><o:p></o:p></div>
Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-14058825030216282282015-02-23T11:20:00.000-08:002015-02-23T11:20:01.390-08:00PELUQUERÍA UNISEX<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlB8Swo2Uz9lZNMqAyo-QjGg4KERir7yqs9AdP3mHqcCANb6pVUH7uo1UfNJ63_P1uBueTMyapwkl9DkI_zQUmZ9WmBsEwWIMqcOT2HJNgNKDWAjBBOKxIa-qUasxOgZRUMtxLWBJkpec/s1600/DSC_0035.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlB8Swo2Uz9lZNMqAyo-QjGg4KERir7yqs9AdP3mHqcCANb6pVUH7uo1UfNJ63_P1uBueTMyapwkl9DkI_zQUmZ9WmBsEwWIMqcOT2HJNgNKDWAjBBOKxIa-qUasxOgZRUMtxLWBJkpec/s1600/DSC_0035.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Ángeles abre la peluquería por
las mañanas de diez a dos. No siempre respeta los horarios porque para eso una
es su jefa. El café de la mañana se lo trae Míchel, el dueño del bar de al
lado. Por la tarde, Ángeles abre de cinco a ocho y es Domingo quien le lleva el
cortado. Es el dueño del bar del otro
lado. A Ángeles no le gusta demasiado el café de las mañanas y prefiere el de
la tarde que, además, es más barato. Su marido no entiende el porqué de tomarse
un café mal sabroso y más caro pero su marido no entiende muchos porqués. Así
que la vida de Ángeles va y viene entre cortes de pelos, tintes, y dos cafés
que distan en sabor y precio. A pesar de ello, Ángeles es feliz acompañada de
un marido preguntón para el que nunca tiene una buena respuesta. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Los ecos de mi trabajo traen a
mis oídos frases memorables como “cambiar de peluquería no es una tragedia pero
es un inconveniente”. Así que me dirijo a una boutique del cabello para que me
corten el susodicho, que me incomoda bastante, dicho sea de paso. La elección
para mí, es muy sencilla. La peluquería más cercana a casa siempre es la mejor.
Luego descubro que no es así y me voy alejando de sucursal de tijeras conforme
pasa el tiempo, hasta que me mudo de barrio y vuelta a empezar. Hoy me he
cortado el pelo y no estoy especialmente contento con el estilismo. Eso sí, se
me ven las orejas que ya es bastante.</span></div>
Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-84712372024925616972015-02-09T12:13:00.001-08:002015-06-24T14:15:58.204-07:00POLICÍA NACIONAL <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh25QshV05_pe89hQ1TJ4uWQvVX3p2_zN9vW9S5D316-iZHcDecJ1kf634b_3BDQJIG_AICjd9jBCvBq4HX1BRSnjsSmVZGfFmpk2xv2o3EyApPx-oyk1K2ZF2CpACewAca0UhfmV42rco/s1600/DSC_0878.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh25QshV05_pe89hQ1TJ4uWQvVX3p2_zN9vW9S5D316-iZHcDecJ1kf634b_3BDQJIG_AICjd9jBCvBq4HX1BRSnjsSmVZGfFmpk2xv2o3EyApPx-oyk1K2ZF2CpACewAca0UhfmV42rco/s1600/DSC_0878.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">En mi barrio hay frutería,
panadería, mercado, unos cuantos bares y una comisaría de policía nacional. Es
una dependencia tranquila con renovaciones del carné y un huerto en la parte de
atrás, al lado del parking. Un día, un coche con muchas pegatinas de <st1:personname productid="la ITV" w:st="on">la ITV</st1:personname> no pudo arrancar en el
semáforo frente a la comisaría. El vehículo se incendió y los agentes salvaron
la situación con un par de botellas de cocacola llenas de agua del grifo.
Tuvieron tema de conversación para una semana. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Los policías nacionales hacen
turno para desayunar en el bar más cercano y estiran el café y el bocata porque
saben que no va a pasar nada. Pero, últimamente, ha habido cambios. Desde hace poco, un policía nacional
hace guardia en la puerta de la comisaría, armado con un fusil y pertrechado
con un chaleco antibalas. El policía es mayor, canoso, debe de estar cerca de
la jubilación y se nota que estaba muy habituado a hacer renovaciones del carné
y a pedir que, por favor, trajesen dos fotos. La entrada al edificio es tan
pequeña que ni siquiera puede dar un pequeño paseo mientras hace guarda así que
se queda inmóvil portando el fusil. A las dos de la tarde se acaba su turno y
se va a comer. Al rato regresa y vuelve a ejercer su función antiyihadista
custodiando el edificio toda la tarde.
Se ve que los terroristas también respetan la hora de la comida porque ningún
compañero sustituye al policía nacional y la entrada se queda vacía durante el
mediodía. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><br /></span>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Cuando paso por delante de él me
entran ganas de hablarle, de darle un poco de conversación. Lo pienso un rato
y, justo al llegar a su altura, no encuentro valor. Temo que me considere una
amenaza, que piense que hablo con él para despistarlo de su función. No quiero
ponerlo nervioso así que camino rápido, agacho la cabeza y me meto en la
frutería. Tras darme el cambio por los puerros y las cebolletas vuelvo a ver al
policía nacional y me doy cuenta de su mirada triste, de su añoranza por la
mesa donde gestionaba la renovación de los pasaportes. El policía nacional mira
el reloj, agarra el fusil con firmeza y eleva la vista. Ahí se queda, velando
por la seguridad de todos. </span></div>
Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-54956021660787736332014-03-27T15:40:00.001-07:002014-03-27T15:40:29.459-07:00CINTURÓN NEGRO<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiakS-aYJDlqTlVnN3T7CzF3Lvh8O8-hefmgLkf8SWz2MY-HrTGzv_Qw9z8iVTLDyQQu058shxKGfzJGNi20_gGJq9vYYk5jrZJ5OkYPkzNwQM1Uyt2O0sMCi7xtyw2rc9dTuQg5SPXpVU/s1600/DSC_0461.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiakS-aYJDlqTlVnN3T7CzF3Lvh8O8-hefmgLkf8SWz2MY-HrTGzv_Qw9z8iVTLDyQQu058shxKGfzJGNi20_gGJq9vYYk5jrZJ5OkYPkzNwQM1Uyt2O0sMCi7xtyw2rc9dTuQg5SPXpVU/s1600/DSC_0461.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">El mapa sigue cambiando. De pequeño jugaba con un puzzle de gomaespuma que representaba la geografía europea. Una gran mancha, la omnipresente, era Rusia. Con un corte a la derecha que hacía ver que aquello no acababa o que finalizaba bruscamente. Rusia y el mar eran lo mismo, gigantes que no cabían en el juego. Luego comprendí que Rusia y </span><st1:personname productid="la URSS" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;" w:st="on">la URSS</st1:personname><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"> no eran sinónimas y que los Urales partían Europa y Asia pero no en línea recta. Yugoslavia representaba un tamaño medio, alargado, como si un bañista se tumbase sobre el Mediterráneo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">En la tele me enteré, al crecer, que existía
Serbia, que casi era como Yugoslavia, y que era muy diferente a Eslovenia, que
era como Croacia y que en aquella ensalada de frutas también figuraba
Macedonia. Por el baloncesto descubrí que eran países distintos y que Savic no
podía jugar con Kukoc ni Petrovic con Divac, pese a haber ganado hasta un
Mundial cuando Estados Unidos era imbatible. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Ahora Crimea, esa península de
tanto valor geopolítico, no sabe si quiere ser parte de Rusia o de Ucrania y
quizás pretenda el esplendor de <st1:personname productid="la URSS" w:st="on">la
URSS</st1:personname> de la mano del capitalismo. Deseos antagónicos en el Mar
Negro. Paradojas de Sebastopol, barcos comunistas hundidos y destructores
yankees surcando el Bósforo. Trío de realidades para una hipótesis final.
¿Teléfono rojo o casco azul? Mientras
tanto, los bancos han ganado y ya nadie se acuerda del valor de las antiguas
pesetas.</span></div>
Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-17381688299809363532013-12-02T14:35:00.001-08:002013-12-02T14:36:38.651-08:00LA SALUD ES LO PRIMERO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib_lXvEBDdJ1rKs_mzJQPkOFGKkjpabuc2WPSEB349lpd-_Z0EWBMBwT_Vo3SQves2tt5cMtZjBA_7dQycZFCwa846vzcuKC22u5dAKS-bAsTo0UOXdK7AtdSjR_U9x2TPLUKwowA14D8/s1600/DSCN5832.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib_lXvEBDdJ1rKs_mzJQPkOFGKkjpabuc2WPSEB349lpd-_Z0EWBMBwT_Vo3SQves2tt5cMtZjBA_7dQycZFCwa846vzcuKC22u5dAKS-bAsTo0UOXdK7AtdSjR_U9x2TPLUKwowA14D8/s320/DSCN5832.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">En el centro de salud todos esperan a que algo ocurra para
romper la monotonía. El dispensador de números no cesa de soltar papelitos al
tiempo que el neón canta, lacónicamente, los turnos de paso a la cabina. Una
pareja de ancianos, más él que ella, como casi siempre, se dejan caer sobre los
asientos de plástico. Él oculta sus ojos maltrechos bajo unas eternas gafas de
sol y ella muestra su conjuntivitis subrayando cada ojo con una lágrima que
enjuga en el pañuelo. El marido se hace con su bastón y el de su señora para
custodiarlos y que no se olviden en el manglar de muletas, apoyos y cayados que
pueblan la estancia. Ella saca de su bolsa infantil, sin duda regalo de alguna
nieta de fin de semana, un periódico y una publicidad navideña del McDonald’s.
Lo abre con mimo y lo ausculta con calma. “Debe de ser un regalo del gobierno”,
le explica a su pareja. “Como el periódico éste que lo da el gobierno, por eso
es gratuito”. Escucho la sentencia, me sonrío y vuelvo la vista hacia el neón.
Aún me faltan varios números.</span><o:p></o:p></div>
Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-16841925229300277312013-11-16T13:14:00.000-08:002013-12-02T14:37:36.079-08:00EL PRESTIGE, EL TITANIC Y LA JUSTICIA.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6xgapI-enU70CbJ37P-uSg4tDjIWMwDPj4Pme47AGsdpU9czr6-stthTtfRqz57elJ7nHDZjIWei-bWTbJnNHjgOQackubIAyAKzuNxncHDCNoxdON4J2Zc2Jd65h3Sm1JAxX4D_e3Q8/s1600/fondo+twitter.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6xgapI-enU70CbJ37P-uSg4tDjIWMwDPj4Pme47AGsdpU9czr6-stthTtfRqz57elJ7nHDZjIWei-bWTbJnNHjgOQackubIAyAKzuNxncHDCNoxdON4J2Zc2Jd65h3Sm1JAxX4D_e3Q8/s320/fondo+twitter.jpg" width="320" /></a></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; text-align: justify;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; text-align: justify;">Ha finalizado el juicio por el hundimiento del Prestige y no se ha condenado a nadie, no ha habido culpables. Yo no entiendo de leyes pero sí tengo algo de sentido común como cualquier común de los mortales con cierto espíritu crítico. Si el aparato judicial declara que no hay ningún culpable, yo no encuentro más culpable que el aparato judicial. Si una actividad provoca tal tragedia, tal cataclismo, tal luto, ha de ser reprobada y castigada. Una decepción más en una cadena de decepciones. Once años después, la ley y la justicia le toman el pelo al pueblo, a la gente. Y Telecinco, quizás sin quererlo, nos ilustra por la noche con un blockbuster del hundimiento programando. Titanic el día de la sentencia. Qué ganas tengo de que Holllywood haga algo con la trama del caos ecológico más grande que hemos presenciado, más que nada para que por fin se pueda ver quiénes son los buenos y quiénes son los malos, aunque sólo sea en ficción.</span></div>
</div>
Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-83341106667220175372013-01-29T11:52:00.001-08:002013-01-29T11:53:56.185-08:00DEONTOLOGÍA DE LA COMUNICACIÓN<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkjFD5vP-xuJ273K5MDsrHs9ibyQ8ELowo3xW4UZQuKHuveLZnWaG5754D8vgyqtDJbZhby0wVYglQUfw7jkQVKpUnZKWyG-RaRbDx6rIBTmFITwwmXZmJ0Av7QtRhSf9iKCFVhyphenhyphenaojVY/s1600/DSCN1425.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkjFD5vP-xuJ273K5MDsrHs9ibyQ8ELowo3xW4UZQuKHuveLZnWaG5754D8vgyqtDJbZhby0wVYglQUfw7jkQVKpUnZKWyG-RaRbDx6rIBTmFITwwmXZmJ0Av7QtRhSf9iKCFVhyphenhyphenaojVY/s320/DSCN1425.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Nadie puede dudar, a día de hoy,
que Sara Carbonero es una de las periodistas más afamadas de España. Poca gente
se ha quedado sin ver el beso que Casillas le dio a Sara tras la final del
Mundial. ¿Por qué no decirlo? Todos los que contemplamos ese momento sonreímos,
seguramente azuzados por el estado de embriaguez que se nos vino encima cuando
Iniesta de mi vida perforó la meta holandesa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Hoy Sara ha dicho en un programa
de la mejicana Televisa que no todos los futbolistas del Madrid comulgan con su
entrenador. Lo ha dicho en una de esas colaboraciones internacionales en las
que tanto se prodiga. Yo no dudo de la capacidad de esta chica como periodista,
y no lo dudo porque no la conozca, a la chica, me refiero. El caso es que todo
esto me hace reflexionar sobre la ética de la profesión y sobre las barreras
que quizás no se debían franquear. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Sara Carbonero se ha convertido
en un personaje más. Ha pasado a ser noticia en sí misma, en lugar de ser la
profesional que acerca la actualidad al ciudadano. Y no de cualquier manera
sino manteniendo una relación con el personaje público con más impactos en la
prensa deportiva. Iker Casillas es el capitán de la selección y del Real
Madrid. Quizás cuando comenzaron su romance, por una cuestión de ética, Sara
debería alejarse de la prensa deportiva y dedicarse a otra rama de la
profesión. Por supuesto que no está obligada, es sólo una opinión. Pero imagínense
por un momento que yo, que tampoco tengo la carrera de periodismo, presentase
los informativos de La 1 y me follase a Rajoy. ¿Sería ético?</span></div>
Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-74226584389425922122012-06-21T15:13:00.000-07:002012-06-21T15:14:48.743-07:00CHINCHIMONI<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJCRvTMTAhk3F_vpXrhIZPyqlUWHY1vCfAqLOmEZ_qesTZZaCp3trrN0n185NYGplwFR2aORP4upezcfGidI4Ulc-ti9aQ2dw8G2n72oSZ0wjEJAy_IV59rAl-dkmmORt3E9_ocZ0UyC4/s1600/DSCN3254.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJCRvTMTAhk3F_vpXrhIZPyqlUWHY1vCfAqLOmEZ_qesTZZaCp3trrN0n185NYGplwFR2aORP4upezcfGidI4Ulc-ti9aQ2dw8G2n72oSZ0wjEJAy_IV59rAl-dkmmORt3E9_ocZ0UyC4/s320/DSCN3254.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Mi abuelo me enseñó a jugar al
chinchimoni con la sonrisa pícara de siempre. Me ganaba a cada jugada y, entre
victorias pírricas, me mostraba cómo era el juego. En sus manos llenas de mar
escondía las monedas y se llevaba el puño a la espalda. “¿Cantas levo?”, me
preguntaba. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">A veces, era yo quien acertaba.
Entonces, él me acariciaba el pelo mientras se apresuraba a retarme de nuevo
para llevarse la última baza. Por mucho que fuese su nieto, a él siempre le ha
gustado ganar y yo seguía jugando incansable disfrutando de lo que durase su
paciencia. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Mi abuelo sabe de derrotas como
todos los que han vivido y han luchado. Últimamente se le están yendo las
fuerzas y no tiene ganas de juegos. Sólo quiere cerrar los ojos, un buen rato, como
todos los que ya han vivido.</span></div>Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-66088016262231750342012-05-24T13:08:00.001-07:002012-05-24T13:13:44.185-07:00DEVALUA2<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKi-PPAb7QUJBuV9PnV19liNUPBB1zBKGDziuiCmDguBAlaInlGSCQYNpTrpPZVIwR1mSYxsvmrkb3Jpw_y_oL61C21xstBo3DWvX64ZeAbfWGj0tsauMfrATVJ_mxD2jYru_6bvHZoNM/s1600/Uly+Martin+ElPais.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="203" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKi-PPAb7QUJBuV9PnV19liNUPBB1zBKGDziuiCmDguBAlaInlGSCQYNpTrpPZVIwR1mSYxsvmrkb3Jpw_y_oL61C21xstBo3DWvX64ZeAbfWGj0tsauMfrATVJ_mxD2jYru_6bvHZoNM/s320/Uly+Martin+ElPais.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Los políticos son unos auténticos @=%&#! y cada día se
superan. Es patético comprobar cómo utilizan argumentos de lo más populistas a
la menor ocasión. Esta misma foto ya se
ha repetido varias veces. Políticos catalanes y vascos posando con los colores
de su equipo antes de la final de <st1:personname productid="la Copa" w:st="on">la
Copa</st1:personname> del Rey. De la polémica de los pitidos al himno no se
acuerdan en esta instantánea. Ahora, desde luego, no es momento.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Cualquiera que haya paseado por delante del Congreso de los
Diputados sabe que hay dos leones escoltando la escalinata principal. Suele
haber un policía nacional custodiando el enclave. Ese policía es el que
mantiene a raya a las personas que pretendan fotografiarse más cerca de la
cuenta. Es raro que permitan pisar la escalinata y harto imposible que uno
pueda alcanzar a tocar uno de los leones. Con los periodistas ocurre lo mismo
y, hay ocasiones, en las que conminan directamente a cambiar de acera. Los días
de pleno incluso cortan la calle al tráfico y, por supuesto, los días de
manifestación.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Es por esto que choca contemplar y más en estos momentos de
quejas, lamentos y mensajes directos en la calle a la clase política, cómo sus
señorías emplean un símbolo para subirse a él y adornarlo con sus banderas y
bufandas. Lo triste es permitirles a unos diputados, elegidos en democracia, lo
que nunca se le permitiría al ciudadano que depositó su voto en la urna. Nadie
podría encaramarse a un león y colocar sus colores, su bandera, su
reivindicación. Pero ellos sí pueden, porque sus señorías son diputados. Lo de
menos es el color de los finalistas. Estoy seguro que si la final la jugase el
Espanyol contra <st1:personname productid="la Real Sociedad" w:st="on">la Real
Sociedad</st1:personname>, saldrían otras señorías a hacer lo mismo. El caso
es que yo no puedo y tú tampoco. Y eso que la soberanía nacional radica en el
pueblo. </span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">PD: La fotografía es de Uly Martín y la copié de El País online. </span></div>Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-37263194808084707752012-05-08T06:11:00.001-07:002012-05-08T06:13:43.276-07:00ESTIÉRCOL<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFd90RqXaBGPLf8E5RlI5nnAcQHUlZGrujE_-4xBPRF5wirXykrmDcx56t7Wfuwo8CvceagCSjY5HmKlUkQ9A7nzmoAC0wq0AT_5Gfjio75B9Fgwm28G_aPnJM1Ih3SogosMwdm8WNttQ/s1600/DSCN0805.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFd90RqXaBGPLf8E5RlI5nnAcQHUlZGrujE_-4xBPRF5wirXykrmDcx56t7Wfuwo8CvceagCSjY5HmKlUkQ9A7nzmoAC0wq0AT_5Gfjio75B9Fgwm28G_aPnJM1Ih3SogosMwdm8WNttQ/s320/DSCN0805.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Creíamos que al navegar por
Internet nadie sabría qué estábamos haciendo hasta que un día consultaron
nuestro historial de navegación. Descubrimos que podía borrarse y pensábamos
que ya estábamos ocultos hasta que nos percatamos de que se podía rastrear
nuestra dirección IP. Luego descubrimos la localización por móvil y que la
policía podía intervenir todos nuestros mensajes de correo y redes sociales con
una orden judicial. Fue entonces cuando nos percatamos de que, para no ser
visto, había que vivir </span><i style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">offline</i><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"> o,
simplemente, ser un mierda. Si te llamas George Clooney o José Bono quizás
interese saber qué páginas webs visitas, en qué tiendas </span><i style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">online</i><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"> compras o qué
amigos tienes en tus redes sociales. Pero si eres un mierda, ¿a quién le
importa lo que hagas? La única forma de vivir oculto en la red es no ser nadie,
es ser un mierda.</span></div>Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-2193618605673477872012-04-17T05:51:00.007-07:002012-05-08T06:16:41.712-07:00SE ALQUILA ORO<div align="justify">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpXh76t9RWsOhUxInWcXsdBqao3RXpdESArZ6Ijkspq4u_jAOHdBZup-YRMzf9048ntCqY-BIISFiPYiFk2q-HOLgOT54J_5bP-2wRxgvoMKqFO8XhyGdhnrf0308s4DMl7Ce4F6s3gGk/s1600/DSCN6373.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5732351707447727938" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpXh76t9RWsOhUxInWcXsdBqao3RXpdESArZ6Ijkspq4u_jAOHdBZup-YRMzf9048ntCqY-BIISFiPYiFk2q-HOLgOT54J_5bP-2wRxgvoMKqFO8XhyGdhnrf0308s4DMl7Ce4F6s3gGk/s320/DSCN6373.JPG" style="height: 240px; width: 320px;" /></a></div>
<span style="font-family: 'courier new';">El oro se convirtió en un valor refugio. Los medios de comunicación cacarearon a los cuatro vientos el resurgir de una moneda que nunca caduca. El empeño del dorado metal se transformó en el último recurso de algunas familias. Desde las arras de la boda de los abuelos hasta los ostentosos tesoros de los marqueses del barrio de Salamanca de cada ciudad. Éste que escribe, en su ingenuidad, también fantaseó en comprar mini lingotes con los que agasajar a la familia por sus onomásticas.</span><br />
<span style="font-family: 'courier new';"><br />Alguien en el barrio debió pensar lo mismo y se aventuró a importar el modelo que triunfaba en las céntricas calles de la Puerta del Sol. El viejo comercio de la esquina cesó su actividad y en su lugar se publicitó un establecimiento de empeño. “Compro oro, mejor precio garantizado”. Quizás alguien picó en el reclamo, aunque no creo que fuesen muchos. El valor refugio, el negocio perfecto, también cesó en su actividad. El comercio de compro oro, ahora se alquila. Desconozco qué habrá sido del promotor. Puede que se haya percatado de que el verdadero oro, a día de hoy, es tener trabajo y, a ser posible, cobrando la nómina.<br /><br />Por eso los bancos no paran de ofertar productos para los jubilados. A ellos, también por ahora, no les deja de visitar nuestra querida Santa Nómina. Paradójicamente, ellos son (hasta que no toquemos fondo) el puntal del país. Los que mantienen el consumo interno con lo que gastan de su pensión y con lo que ceden a sus hijos desempleados para que puedan vivir mientras pelean por conseguir un empleo. Un país próspero, sin trabajo pero con compra venta de oro.</span></div>Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-41986497524649857182012-02-13T16:39:00.001-08:002012-05-08T06:16:50.209-07:00FLATIRON<div align="justify">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhO0qo2EHGGReTyB21hJshZWHG9kQkrZL4hJik6l2EZ4BLs7QGf5T1HHMi_8CWJ6uNzFJm4ngqe4R68qtbupXBrvkLhKzg9MpGJ_WGUlx5ZeX6Ui8b4m941hBlINJ3ApM0v-pAFFl5a0k/s1600/DSCN6371.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5708784915172680322" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhO0qo2EHGGReTyB21hJshZWHG9kQkrZL4hJik6l2EZ4BLs7QGf5T1HHMi_8CWJ6uNzFJm4ngqe4R68qtbupXBrvkLhKzg9MpGJ_WGUlx5ZeX6Ui8b4m941hBlINJ3ApM0v-pAFFl5a0k/s320/DSCN6371.JPG" style="height: 320px; width: 240px;" /></a></div>
<span style="font-family: 'courier new';">El barrio se parece a Portugal porque hay edificios altos y modernos y casas bajas, algunas con frutales que nunca dan fruto.</span><br />
<span style="font-family: 'courier new';">El barrio no es racista porque hay rumanos trabajando en los talleres, chinos en los bazares chinos y regentando tabernas de toda la vida con tortilla y porras para desayunar, peruanos que venden gaseosa, ceviche y pollo para llevar en sus restaurantes con cuadros del Machu Pichu, hay moros que venden fruta y saludan a las señoras con cardados y hasta hay gitanos que pasean galgos, vigilan obras y solares y arrastran los pies. También hay españoles que piden bombonas de butano porque el gas ciudad no ha llegado ni se le espera.<br />El barrio no se parece a Manhattan pero tiene su propio edificio Flatiron (ver foto) aunque suicidarse desde él nunca ha sido lo más aconsejable.<br />La gente del barrio camina por la carretera porque en la acera siempre hay coches aparcados y en los aparcamientos siempre hay mierda de perro.<br />En el barrio hay un bar que está lleno justo al lado de otro que está vacío. Los dos están abiertos el mismo horario y los dos son conscientes de que en uno no se respira y en el otro no hay nada que respirar.<br />En el barrio hay muchos comercios, todos con su San Pancracio, incluso los establecimientos que alquilan el local por cese de actividad y ya no hay nada en ellos, sólo un cartel de la inmobiliaria y el santo que trae suerte, trabajo y perejil aunque, últimamente se haya hecho el remolón.<br />En el barrio hay varios supermercados, muchos talleres de automóviles y más coches abandonados que alcorques.<br />En el barrio crece el romero como el humo de los pitillos aunque no haya cajetillas suficientes para olvidar la ansiedad de no tener trabajo.<br />En el barrio se desayuna por turnos y en el primero se concentra la cerveza con las copas de aguardiente.<br />En el barrio la comida es abundante y barata. A veces, hasta te ponen gambas para que no te olvides de que otro lujo es posible.<br />En el barrio si eres del Atleti que dios te bendiga y si no que dios te perdone.<br />En el barrio, señora, ha llegado el tapicero.</span></div>Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-15491995273554907742012-02-07T02:53:00.000-08:002012-05-08T06:17:15.595-07:00MENOS MAL QUE NOS QUEDA PORTUGAL<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfRqY7d-ULRewGarhte1_zuof9E5gAW1rXz9W3L4UOaQM6adCBDnfzkzt1Sw5pHmSgeS1MUF-KIroRIhn9kLGc1mNSwakZK-336sjL07_Fu9yi7sKr9VES74ce4taPqvD_RbwHSmTtvIs/s1600/DSCN5674.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5706345629049584450" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfRqY7d-ULRewGarhte1_zuof9E5gAW1rXz9W3L4UOaQM6adCBDnfzkzt1Sw5pHmSgeS1MUF-KIroRIhn9kLGc1mNSwakZK-336sjL07_Fu9yi7sKr9VES74ce4taPqvD_RbwHSmTtvIs/s320/DSCN5674.JPG" style="height: 320px; width: 240px;" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'courier new';">Qué bonita es Lisboa. No te olvides de resaltarlo en una conversación de terraza. Habla de su mar abierto al viajero, de sus cuestas interminables que siempre son para arriba, de sus fados melancólicos y lacónicos, de su tranvía al pasado, de sus pasteles de nata de nube de cielo…</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'courier new';"><br />No te olvides de decir lo mucho que te gustaría vivir allí, que serías capaz de pasar un largo tiempo paseando por sus calles de bacalao y adoquín, durmiendo en una buhardilla de Santa Justa, explorando tu mente con un cuaderno como los exploradores que descubrieron medio mundo…<br /><br />No te olvides de sus horarios europeos y su cosmopolitismo, su aspecto todavía de metrópoli de Alfama con ciudadanos negros que recuerdan a los esclavos aunque eso ya hace mucho que pasó…<br /><br />No te olvides de dejar bien claro que eres artista y profesas la religión de Lisboa aunque lleves toda la vida mirando hacia Portugal por encima del hombro y no sepas idiomas como ellos y te dé exactamente igual que el país esté en manos de tecnócratas porque, al fin y el cabo, sólo vas a Lisboa de vacaciones y, aunque lo hayas dicho muchas veces, nunca aceptarías el sueldo de un lisboeta. </span></div>Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-16749584608643103352012-02-02T04:25:00.000-08:002012-05-08T06:18:00.884-07:00AUTOLAVADO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkqMCXyJLtpRS007PLHCTxbETq5WiNV2hFwIgv7zUyedd7J5s0Wp7omwKFhXKBveNaidqDmf6w32ktG7cqC_RjRDOYbkX-mQIofpVGURtygeC95GMIp5YaIYMSTX86lP-gzG1jqU0mkRs/s1600/DSCN5649.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5704513909941974178" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkqMCXyJLtpRS007PLHCTxbETq5WiNV2hFwIgv7zUyedd7J5s0Wp7omwKFhXKBveNaidqDmf6w32ktG7cqC_RjRDOYbkX-mQIofpVGURtygeC95GMIp5YaIYMSTX86lP-gzG1jqU0mkRs/s320/DSCN5649.JPG" style="height: 240px; width: 320px;" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'courier new';">De pequeño limpiaba el coche de mi padre. Primero por dentro y luego por fuera. Sacudía las alfombrillas, vaciaba los ceniceros, recogía paquetes de cigarrillos vacíos y guardaba los papeles sueltos en la guantera. Debajo del asiento del piloto siempre encontraba calderillas, monedas sueltas. La mayoría de veinte duros, porque eran las más pesadas, aunque también de cincuenta pesetas y de quinientas. Alguna vez aparecía alguna de doscientas, que era mis preferidas y aquello era una fiesta. Se le caían de los bolsillos a mi padre, que nunca vestía vaqueros y yo las guardaba. Al acabar la tarea, se las devolvía y él siempre se limitaba a decir “toma, pa’ ti”. Pasado el tiempo las guardaba directamente en el bolsillo. Era un acuerdo tácito entre mi padre y yo. De aquellas monedas vinieron mis primeros sueldos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'courier new';"><br />Hoy día aún limpio el coche de mi padre. Primero por dentro y luego por fuera. Lo hago con menos frecuencia y ya nunca en la terraza de casa. Ahora acudo a la gasolinera, que cuenta con la ventaja del lavado a presión y donde no es necesario bajar la aspiradora de casa. Las pesetas se han convertido en euros y, quizás por el cambio de moneda, ya no hay tantas bajo el asiento ni en las dobleces de la tapicería. Aún así las recojo pero no me las quedo. Me limito a usarlas en la máquina lavacoches.<br /><br />Pienso en el servicio de limpieza del Congreso de los Diputados y me pregunto si encontrarán calderillas entre las butacas de sus señorías. La verdad, lo dudo. Los políticos no usan cash y, para activar los flamantes i-pads que estrenaron en esta legislatura, no hace falta meter monedas como en el lavado automático o como en los televisores de los hospitales. Hace mucho que no le lavo el coche a mi padre, tendré que hacerlo pronto.</span></div>Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-7620364985167970272012-02-01T04:25:00.000-08:002012-05-08T06:18:43.207-07:00TIRA DE LA CADENA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgH6QgRXA1SvxUZzTmTJxHtDOpXS3ObdbYvBqryWBVisfNDCoCpOUIsOONGEEgAuqOEojhsBQv3VdstgbQZymOrNGNKcSzwHteeloRbX8ST4QLf7ZJOMFTsaWCa88nEEhD3lvibdzVf58/s1600/Imagen060.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5704142794434895890" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgH6QgRXA1SvxUZzTmTJxHtDOpXS3ObdbYvBqryWBVisfNDCoCpOUIsOONGEEgAuqOEojhsBQv3VdstgbQZymOrNGNKcSzwHteeloRbX8ST4QLf7ZJOMFTsaWCa88nEEhD3lvibdzVf58/s320/Imagen060.jpg" style="height: 240px; width: 320px;" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'courier new';">Ve al colegio para recibir la escolarización obligatoria. Recibe clases particulares. Haz deporte para desarrollar tu psicomotricidad. Acude a campamentos de verano para enriquecerte como persona. Aprende a ganar y también a perder. Aprende a ser solidario. Elige entre formación profesional o bachiller pero no te equivoques. Elige entre ciencias o letras pero no te equivoques. Ve a la universidad, mejor si cambias de residencia. Colabora con grupos sociales. Vota. Elige bien la libre configuración. Acógete a una beca Erasmus. Realiza prácticas gratuitas en empresas del sector. Licénciate para ser poseedor de un título. Mantente ligado a la universidad para poder seguir disfrutando de prácticas sin remunerar. Realiza prácticas remuneradas con fondos europeos y autonómicos. Intégrate en el mercado laboral. Sé flexible, contrato por obra y servicio. Sé polivalente y dinámico, acepta trabajar sin contrato. Cuida tu formación continua. Sigue acudiendo a cursos de formación ocupacional. Cuida tu imagen, la imagen es lo primero. Cuida tus contactos, los contactos son lo primero. Consume. Da gracias por tu pasaporte europeo. Ha llegado a su destino. ¿Y ahora qué?</span></div>Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-64722271757551778342012-01-28T11:37:00.000-08:002012-05-08T06:24:38.572-07:00NOS GUSTA CÓMO TE MUEVES<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhminaKB0nMEZfHi9AtWnyVzY2weq8GAsRdTOqYh3QK_8mWjX6Qxn2OyMsKJxWkqEeNSPOXKQLVq83ImK_5H2JIRmvO5IixjFOaGdd3RfMa72hAmH1nt3XoNowvlueOA6-mkx8STBTSseY/s1600/DSCN2728.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5702769704848376290" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhminaKB0nMEZfHi9AtWnyVzY2weq8GAsRdTOqYh3QK_8mWjX6Qxn2OyMsKJxWkqEeNSPOXKQLVq83ImK_5H2JIRmvO5IixjFOaGdd3RfMa72hAmH1nt3XoNowvlueOA6-mkx8STBTSseY/s320/DSCN2728.JPG" style="height: 240px; width: 320px;" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'courier new';">El torno giró y JKL recogió el billete que serviría a modo de justificante. Se dirigió a la escalera mecánica y se dejó llevar. Estaba cansado. Su día, repleto de recados y de idas y venidas, le estaba pasando factura con IVA incluido. Pensó en lo que le faltaba por hacer y en que quizás pudiese llegar a casa antes de las nueve, retirar del congelador algún precocinado y adormilarse en el sofá después de medio litro de cerveza.</span></div>
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<span style="font-family: 'courier new';"></span><br />
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<span style="font-family: 'courier new';">Aprovechó el lateral de la escalera para limpiarse los zapatos mientras el mecanismo lo hacía descender. La hora punta se disipaba y nadie le adelantó con prisa por la izquierda. La máquina de Thyssen Krupp le depositó en el andén y JKL decidió buscar asiento libre a la espera del metro. Levantó la cabeza y vio un tumulto frente a un tren parado. Había jaleo y unas veinte personas no quitaban la vista de los raíles. JKL se acercó curioso y, al ver hacia el lugar donde todos miraban, descubrió los ojos hinchados de una mujer que yacía muerta, partida en dos por las toneladas del tren. Su ropa estaba manchada de sangre y un reguero de líquido amenazaba con provocar un cortocircuito. JKL no recordó los interfonos que adornaban las paredes de los andenes y que había mirado millones de veces mientras esperaba. Desanduvo el camino, está vez a galope, pensando en encontrar algún trabajador a quien dar la alarma y en que quizás no llegaría a las nueve para poner el microondas en marcha y cenar su precocinado. Con sudores y una palidez desconocida consiguió avisar a un revisor y, consciente de que nada podía hacer, se escapó hacia la calle. Los altavoces anunciaban el cierre de la estación y pedían a los usuarios que desalojasen los andenes.</span></div>
<span style="font-family: 'courier new';">
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<span style="font-family: 'courier new';"><br /></span></div>
<span style="font-family: 'courier new';">
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JKL paró un taxi. El conductor le preguntó la dirección de destino. El coche arrancó y con las ventanillas bajadas, inundándose de la contaminación disfrazada de brisa, JKL contó lo sucedido. El taxista no se sorprendió y soltó una sonrisa cínica, “eso pasa a diario aunque nunca sale en los periódicos. Es para no dar ideas, ¿sabe usted?”. JKL asintió y volvió a pensar en su cena. Ya no tenía apetito pero esta noche se iba a tomar varias cervezas.</div>
</span></div>Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-28317673814531503152011-12-15T08:27:00.000-08:002012-05-08T06:19:38.457-07:00ZENPO KAITEN UKEMI<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizcKc43kSKbp-BqOazF3Jiuw5OnyIVECa5gdpLUb9kEJF8yR2DMffoKAeWUwEiJlbg_0zNm8pLDJ0MuuA7fCC4llM24A4dB5Rpp-5CL92gWRdC-PmGEJ2lZoD2Z9qOYF1f5o2TsDWkEbA/s1600/DSCN3595.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5686393166436975426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizcKc43kSKbp-BqOazF3Jiuw5OnyIVECa5gdpLUb9kEJF8yR2DMffoKAeWUwEiJlbg_0zNm8pLDJ0MuuA7fCC4llM24A4dB5Rpp-5CL92gWRdC-PmGEJ2lZoD2Z9qOYF1f5o2TsDWkEbA/s320/DSCN3595.JPG" style="height: 240px; width: 320px;" /></a></div>
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'courier new';">El judo es el más realista de los deportes porque lo que primero te enseñan es a caer. Durante un buen tiempo lo único que haces es rodar sobre el tatami y dejar que la gravedad actúe sobre tu cuerpo. Al suelo una y otra vez, de frente, de espaldas, de lado, del otro lado y rodando. Cuando ya sabes caer ya estás preparado y te enseñan el agarre (Kumikata) y las técnicas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'courier new';"><br />Dejé el judo hace mucho por un problema de horarios. Los estudios por obligación y el baloncesto por devoción no dejaban hueco en el calendario para la práctica de un arte marcial. Así que con dieciséis años me planté, aunque todavía conservo mi judogui y varios cintos en el fondo del armario.<br /><br />El otro día fui a correr y ya era de noche. Corría por una zona peatonal, rodeada de árboles y sin obstáculos aparentes. Uno va con los cascos y, llegado un momento, más que correr, arrastra los pies. Con tan mala pata que una piedra se interpuso en mi camino. En medio de la oscuridad no la vi y caí como si alguien me hubiese puesto la zancadilla. En un segundo estaba maldiciendo en el suelo, sudado y contento de que, por lo menos, no me hubiese visto nadie. Me di cuenta de que no me había hecho daño porque había rodado sobre mí mismo en lugar de poner las manos que se quemarían contra el asfalto. Todavía en el suelo me percaté de que había ejecutado algo que no practicaba en quince años. Me acordé de las clases de judo y del Zenpo Kaiten Ukemi, caída de frente rodando. Me levanté y seguí corriendo, que es gratis.</span></div>Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-29230132279645352212011-12-01T14:06:00.000-08:002012-05-08T06:20:04.416-07:00RIGOR GENERACIONAL<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLMnxzOw7moiJEbsWJMS432gEGLlEk03aZa9UNm3zbo1ed12DNTsAXGVXj2UFlYzgy19aBzbDesEM232JgjHa6kt9K26qOWtfEeud2H1ASQLvaiBcGZToz83_jryXtSP300yiaclduuGU/s1600/DSCN7850.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5681285208574496274" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLMnxzOw7moiJEbsWJMS432gEGLlEk03aZa9UNm3zbo1ed12DNTsAXGVXj2UFlYzgy19aBzbDesEM232JgjHa6kt9K26qOWtfEeud2H1ASQLvaiBcGZToz83_jryXtSP300yiaclduuGU/s320/DSCN7850.JPG" style="height: 240px; width: 320px;" /></a></div>
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'courier new';">Visito a mi abuelo un viernes. Al día siguiente le será practicada una biopsia en el pulmón. Lo encuentro bien, animado y sólo se queja del ayuno. Mi abuelo es hombre de apetito y el no comer antes de la prueba supone un contratiempo importante para él.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'courier new';"><br />El sábado le realizan la biopsia y el domingo lo visito de nuevo para ver cómo se encuentra. Está recién afeitado y viste arreglado. Esa mañana le ha dado tiempo a tomar los vinos en el bar de siempre como un domingo cualquiera, antes de mi visita. Me sorprende comprobar el buen estado en que se encuentra y me planteo cómo actuaría yo si tuviese que afrontar una biopsia. Me imagino que estaría lleno de preocupación la víspera y encamado al día siguiente.<br /><br />Comparo mi generación con la de mi abuelo y sólo puedo encontrar diferencias. Ellos son hombres habituados a sufrir. Gente que se crió soportando los rigores del frío, no como yo que he crecido con las molestias de la calefacción central. Claro, esa generación se limpiaba el culo con hojas de higuera, la mía lo hace con toallitas húmedas.</span></div>Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-56509641430341197382011-11-11T05:48:00.000-08:002012-05-08T06:20:28.056-07:00PR€CIO$<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJKqVzFz4F7dTi6jIRAiy-oy2XbhkZwvMDe3T8SAh8cP9MYAwbX1449RWmLiTq1uA8iAmz1uF3Fv7-O0YwzEL0Pgk88bzbdbKJIdA1yBZV51erE6RraLVvxrHWd5lWEXNEbk8571-7PIU/s1600/DSCN5947.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5673735099516748354" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJKqVzFz4F7dTi6jIRAiy-oy2XbhkZwvMDe3T8SAh8cP9MYAwbX1449RWmLiTq1uA8iAmz1uF3Fv7-O0YwzEL0Pgk88bzbdbKJIdA1yBZV51erE6RraLVvxrHWd5lWEXNEbk8571-7PIU/s320/DSCN5947.JPG" style="height: 240px; width: 320px;" /></a></div>
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'courier new';">Con el I.R.P.F. de nuestras nóminas y con el I.V.A. de lo que consumimos, se construyen carreteras, se pagan profesores, se costea la sanidad y se sostiene el estado del bienestar. También se subvencionan un sinfín de actividades, algunas más fructíferas y necesarias que otras, y se sostiene por ley la existencia de los partidos políticos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'courier new';"><br />Ayer caminaba por una céntrica calle de una ciudad española y un ser humano que todavía cree en la clase política me agasajó con una bolsa publicitaria. Era roja en su totalidad a excepción de unos filos transparentes y la palabra Rubalcaba en el centro. En su interior había un programa electoral (versión reducida y edulcorada), siete caramelos (también edulcorados), una postal, tres pegatinas y varios panfletos. Todo bien impreso y cortado.<br /><br />Me paro a pensar en lo que se van a gastar los partidos políticos subvencionados en esta campaña y me entran calambres y sudoraciones varias. Pienso en todo el dinero que se va a invertir en un mensaje vacío, en el dinero que se tirará al contenedor de papel porque va dirigido a gente que está harta de oír y de escuchar sólo ruido que no soluciona nada. Es cosa de todos, hoy es la propaganda de Rubalcaba, hace cuatro años fue el aceite de Rajoy, tres botellitas virgen extra cuidadosamente estuchadas. Despilfarro en propaganda que sale del I.R.P.F. de nuestras nóminas y del I.V.A. de lo que consumimos.<br /><br />PD: Felicidades a Iván, el primogénito de Soraya Saénz de Santamaría. En los próximos cuatro años, pase lo que pase, no le faltarán pañales ni biberones.</span></div>Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-72314707307821652472011-11-03T12:37:00.000-07:002012-05-08T06:22:01.110-07:00GAMELA VERDE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZWUmm-8YjmKDNHatLzN051LtofqfTo2-akMmmQtvRTHsOd4aeYH0aWwQboziK-ga46ZYxrWNTmIPpJHimRfuvJ-BxavE8tQzw_59KQya5UQsJAhcK8t8_CT7M2wwjNhJya3TwnCf99TE/s1600/DSCN8974.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5670856340131051410" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZWUmm-8YjmKDNHatLzN051LtofqfTo2-akMmmQtvRTHsOd4aeYH0aWwQboziK-ga46ZYxrWNTmIPpJHimRfuvJ-BxavE8tQzw_59KQya5UQsJAhcK8t8_CT7M2wwjNhJya3TwnCf99TE/s320/DSCN8974.JPG" style="height: 240px; width: 320px;" /></a></div>
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'courier new';">Lo mejor de sumergirse en el mar es el sonido sordo que la presión ejerce en los oídos. Ese sonido cautiva a todo el que se deje llevar por la voz del océano. Se oyen más los roces que los ruidos. Hurgar con la palma sobre la arena provoca un festival de decibelios y la huída de alguna despistada acedía.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'courier new';"><br />Aquel verano sólo el mar reconfortaba las ideas y pasiones de un joven que se desvivía por una chica de ciudad, con familia y apellido. Con mirada altiva y cuerpo esbelto. Con rubios cabellos, barco atracado y patrón de yate. Un hombre que nunca se ganó la vida en el mar y coleccionaba las ánforas antiguas que los lugareños le ofrecían como obsequio.<br /><br />Había un mundo entre el joven de pueblo y la chica de ciudad. Ella se bronceaba en la proa del yate. Se zambullía cuando el calor más apretaba. Se peinaba en cubierta al atardecer para que su pelo se mantuviese bello como su rostro. Disfrutaba de las vacaciones con aire despreocupado. Él se endurecía las manos con las cuerdas y las redes. Se embadurnaba del olor a tripas del pescado que arribaba a puerto. Se ennegrecía la tez tras horas de trabajo mientras la salitre se le incrustaba en el alma. Ella nunca se fijó en él. Él jamás la olvidaría. </span></div>Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-76906280809213420612011-10-28T05:52:00.000-07:002012-05-08T06:22:24.295-07:00GENTE QUE TAL VEZ CONOZCAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMuppjMed8dmmVFJpLrhh0ci-Th0ackL8WmUr3VLpxX1RoKinkRwATNwT7YSjb28_eE9B0TLQr8jxsE2rO3p7sIXZQ9ZrKXvfuEPB0idUUQ-iyJpGA0Z0C4jwg1Za9BXkFF235BkMeDf0/s1600/DSCN8047.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5668525603149122514" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMuppjMed8dmmVFJpLrhh0ci-Th0ackL8WmUr3VLpxX1RoKinkRwATNwT7YSjb28_eE9B0TLQr8jxsE2rO3p7sIXZQ9ZrKXvfuEPB0idUUQ-iyJpGA0Z0C4jwg1Za9BXkFF235BkMeDf0/s320/DSCN8047.JPG" style="height: 240px; width: 320px;" /></a></div>
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'courier new';">Los días grises casi opacos, es complicado teclear con sentido y conseguir entrelazar palabras con coherencia. La mente se despista hacia cualquier absurdo objeto o pensamiento, sin pedir permiso. El maldito folio en blanco, que no deja de ser un conjunto de puntos lumínicos que en el cerebro son reconocidos como un folio en blanco digital, se convierte en un enemigo inquebrantable y orgulloso.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'courier new';"><br />Ante tal tesitura, la navegación resulta ser el único antídoto. Hay quien puede surcar mares reales, como Pérez Reverte, y zarpar en un bote al encuentro de espadachines, aventureros y héroes del Siglo de Oro. Otros, más humildes, han de zarpar sobre cables de telefonía y conexiones inalámbricas para buscar motivos en el mar de Internet. Ahí entra en juego el Facebook, “gente que tal vez conozcas”, donde se puede hurgar en la cotidianeidad de desconocidos para construir esas historias.<br /><br />Uno se encuentra con las fotografías de un cuento que cuenta que una chica de Madrid viajó al sur, se encontró su nombre escrito al otro lado del mar, se bañó en una cascada eterna, se enamoró de un hombre negro de color negro, comió y bebió de su mano, se dejó hacer trenzas en el pelo y regresó nostálgica para siempre a su vida de siempre que nunca sería como entonces.</span></div>Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-66122955471798102522011-10-13T12:28:00.000-07:002012-05-08T06:22:56.535-07:00TRAPALLADAS II<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZPLQz_MFeZYTT38ef8HPS-usSzhN8cv68EQlMoJUkoIdvGGDb3G00HzN0tUTJTz3R7zWKuA69e6gvZcFplGDP_-EXQhffJpPZqlFMskcB3utJ0_HPiz6bg21MPRn6A2iLPXV5_jn_ojo/s1600/DSCN3625.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5663061787452456690" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZPLQz_MFeZYTT38ef8HPS-usSzhN8cv68EQlMoJUkoIdvGGDb3G00HzN0tUTJTz3R7zWKuA69e6gvZcFplGDP_-EXQhffJpPZqlFMskcB3utJ0_HPiz6bg21MPRn6A2iLPXV5_jn_ojo/s320/DSCN3625.JPG" style="height: 240px; width: 320px;" /></a></div>
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<span style="font-family: 'courier new';">Si pensásemos las cosas antes de decirlas, el mundo sería un lugar silencioso.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'courier new';">Messi no se entiende con sus compañeros de la selección argentina porque es parco en palabras.<br />Si te toca la lotería, huye y, sobre todo, no montes una productora de televisión.<br />Al extinto canal de noticias, mi abuelo le llamaba “CNN crus”.<br />Una buena forma de crear un mártir es matarlo y tirarlo al mar.<br />¿Por qué es más fácil nacionalizarse cuando practicas bien un deporte?<br />Docuboxear es una palabra bonita que se ha inventado mi amigo Lolo.<br />Me muero por saber cómo sería el twitter de @botín.<br />Debido a la crisis, los detectores de metales vuelven a las playas.<br />La radioactividad, en Japón, va por dentro.<br />Me hace mucha gracia que la persona que firma el mailing de Decathlon se llame Emmanuelle.<br />Si se te da bien algo nunca lo hagas gratis.<br />Hay muchas cosas que nos llaman la atención en el zoo pero, al final, todo el mundo se queda mirando la promiscuidad de los monos.<br />El mayor banco de semen del mundo se encuentra en los infinitos ratones de ordenador.<br />Presumes de tener la mejor tarifa de móvil pero, en realidad, no tienes con quien hablar.<br />Un hombre que riega no puede ser mala persona.<br />Las cigalas hay que merecérselas. El que las quiera, que se las gane.<br />El 20N Ana Botella se va a recapitalizar más que la banca.<br />En una gasolinera sólo quedan los sospechosos o los que viajan mucho.<br />Enhorabuena queridos políticos, España ya sólo me importa una mierda.<br /><em>Habendo pra comer, a roupa cómprase</em>. </span></div>Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-80484399099346818052011-09-17T06:56:00.000-07:002012-05-08T06:25:56.588-07:00COTO DE CAZA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE88iW6WmhfpdLBs0DczIMPnRVWw7rFSYnxbBDJrjQ5fDvEMcHIuWeLhkO867Tuso2Bx1sVciWXF6maQYJcKOCZzaFSE6SdxaEIaei2Iim-ZRQKY8qIPDICDdycc3a8p9BKVL5SEyrvG0/s1600/WC.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5653327376253520770" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE88iW6WmhfpdLBs0DczIMPnRVWw7rFSYnxbBDJrjQ5fDvEMcHIuWeLhkO867Tuso2Bx1sVciWXF6maQYJcKOCZzaFSE6SdxaEIaei2Iim-ZRQKY8qIPDICDdycc3a8p9BKVL5SEyrvG0/s320/WC.jpg" style="height: 240px; width: 320px;" /></a></div>
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<span style="font-family: 'courier new';">No es alentador. Le doy vueltas a la cabeza y no consigo entender. Cuatro jóvenes, cuatro adolescentes. Cargados de futuro, con ganas de divertirse y con muy mala leche. Van al lugar donde se concentra la prostitución de la ciudad. Un lugar arbolado, un parque de día y un estercolero de noche. Los cuatro jóvenes casi adolescentes llevan consigo la compañía amenazante de dos perros. Ambos azuzados por sus respectivos dueños, tirando de las correas, respirando con agitación y tensando los músculos de su potente pecho y sus poderosas mandíbulas. El lugar está oscuro y la policía local no patrulla por allí. Es domingo y las putas no pagan IRPF. Ahí están las víctimas, desnudas de ropa y con su cuerpo al aire pese a la humedad de la noche. Cada vez que pasa un cliente las víctimas se iluminan, como un actor en el teatro, como un cantante en un concierto. Los faros de los coches descubren sus cuerpos, sus poses y sus miserias. También su ubicación. Y hacía allí se dirigen las seis figuras animales sedientas de crueldad. No sé qué pasó, no me quedé a contemplar el espectáculo. No llamé a nadie ni pedí ayuda. Sólo dejé hacer al destino y seguí con mi vida, cobarde como todos, pensando en el alcalde de esta ciudad.</span></div>Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4934026268698819144.post-62961058299046064632011-09-17T06:31:00.000-07:002012-05-08T06:26:22.893-07:00AL SOL QUE MÁS CALIENTA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCiEr4P5tJczvybfUqGIma2WNqHEzqgTzVwa7OKwGESGdhZO9cjk0sxjhNbC4FGlxOlBHcmCLvQQekQdrSxUphF_PkBo90TecFv_bdB9AJO0UYnziqU7mH6yNcMJIXk3qSh7IqYHGR3Is/s1600/CortoCircuito.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5653321313081328610" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCiEr4P5tJczvybfUqGIma2WNqHEzqgTzVwa7OKwGESGdhZO9cjk0sxjhNbC4FGlxOlBHcmCLvQQekQdrSxUphF_PkBo90TecFv_bdB9AJO0UYnziqU7mH6yNcMJIXk3qSh7IqYHGR3Is/s320/CortoCircuito.jpg" style="height: 320px; width: 240px;" /></a></div>
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<span style="font-family: 'courier new';">Una chica vende pulseras por la calle. Sospecho que las ha hecho ella misma, o algún conocido con el que haya montado una pequeña empresa que ni tributa ni declara. Las pulseras permanecen enrolladas a un canuto enorme que antaño resguardaba un mapamundi de Peters en su interior. La chica se cruza con un aprendiz de guitarrista con pinta de nórdico. Le ofrece alguno de sus productos y el músico pica. Justo donde se detienen, yace al sol un mendigo resguardado del frío suelo por unos cartones. Ausente, presencia el regateo entre ambos. La escena despierta la atención de una pareja de mujeres de sesenta años que, por supuesto, no son pareja. Ambas miran a un lado y contemplan la siesta del indigente. Ambas miran al otro lado y contemplan al músico extranjero regateando con la vendedora ambulante. Y el mendigo se levanta para mover los cartones de sitio porque ya no le daba el sol. Calentito es más fácil continuar la siesta.</span></div>Fontenlahttp://www.blogger.com/profile/11644098588799393093noreply@blogger.com1